"Padre" - por Ernesto Carralero Bosch


Padre es viejo
su mirada se pierde allá muy lejos
padre no recuerda las pequeñas injusticias
los filos quemantes del cariño
las repuestas hoscas y la altura de ídolo.
Se le pierde la suprema autoridad inapelable
y el miedo de nosotros, los muchachos.
Padre nunca vio el orgullo
por parecer su copia diminuta.
Qué ruda su mano no puesta en la cabeza
no caricia y si dura admonitoria!
Qué frustradas ansias de montar a caballito
en sus rodillas gigantescas.
Qué cerrazón a la dulce terquedad de niño.
Qué injusto: "Fuera los muchachos".
Padre nu supo que difícil
fabricar pistolas de madera
y el arco con sus flechas.
Ahora se duele de desvíos
indiferencias y olvidos que laceran
conversa con sí mismo y quien sabe qué dirá
su pequeño, antiguo yo.
Estoy aqui, papá.

Sometido por A. Labrada

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